En Blokbuster


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La chica que atiende el mostrador en Blokbuster me mira y se pierde por un montón de pasillos repletos de películas comerciales, para pasar junto a mí y decirme: buena noches, con una mirada que puede ser tanto de curiosidad como de asco y repulsión. La chica del Blokbuster ataca, y yo con una esperanza hecha añicos de polvo y un par de películas de terror en la mano, me acerco hasta donde está ella en el mostrador para hacerle una reverencia, mientras por mis audífonos suena la versión de The Animals de “House of the rising sun”, y encima mío, para mi mala suerte, puedo ver mi propio aspecto: un tipo lleno de pelos, con anteojos. Un fracasado social, un drogadicto, un pordiosero. Pero cuando la chica del Blokbuster ataca, se parece a alguien que yo inventé hace tiempo: tiene el pelo castaño, es menuda, me sonríe.